Un personaje que te puede hacer vomitar hasta llenar una piscina es sin duda José Maria Aznar, ser repugnante donde los haya, y aunque a muchos nos gustaría regurgitar sobre él hasta la primera papilla, nos vamos a tener que conformar con firmar en un espacio web que se ha abierto para intentar juzgarlo por crímenes contra la humanidad. Por intentarlo que no quede, aunque personalmente creo que antes veré nevar en el Sáhara en pleno agosto que a un ex-presidente occidental juzgado, pero bueno, por todas esas acideces estomacales, esas malas digestiones, diarreas, y auténticos vómitos que nos ha producido este vil engendro de la creación, ¡firma!
Bueno, no sé qué piensan ustedes, pero creo que la censura es un buen motivo para echar la pota, más aun teniendo en cuenta el recurrente argumento de los medios de comunicación acerca del orgullo que debemos sentir por “nuestra” transición, “nuestra” constitución y “nuestro” (hemmmmm ) ¿¡sistema democrático?!, qué palabra esta democracia, que manoseo le están dando, yo no sé lo que significa ya, la verdad, si alguien me lo puede explicar le rogaría que me iluminase.
El tema es que la revista “el jueves” ha decidido dedicar su portada a las ayudas de 2500 euros por niño, y mostraba una caricatura de los príncipes en procaz y vergonzosa actitud (¡qué horror, nuestros príncipes!, me sentí tan ofendido): se muestra en la imagen al Felipito montando la burra mientras se cuestiona que si la Leti se quedase embarazada sería lo más parecido a trabajar que habría hecho en su vida. Una magnifica portada marca de la casa que muestra el trato exquisito de “el jueves” a los temas de actualidad y con la especial delicadeza que merecen nuestros futuros monarcas, pues ha sido censurada por el Ministerio de la Verdad, ya que podrían haber incurrido en delitos contra la Corona previstos en los artículos 490.3 y 491 del Código Penal, que prevén penas de hasta 2 años de prisión a quien calumniase o injuriase contra el rey o sus descendientes.
Me pregunto si el delito es el comentario o el dibujo, o a lo mejor es la postura, una familia tan católica como los Borbones no pueden culminar el acto físico del amor en una pose tan indecente, seguro que a Rouco Varela no le ha gustado nada esta portada, aunque podría haber sido peor para él si hubiesen decidido dedicar la revista a los escándalos de pederastia de Boston. En fin, que esa portada es una indecencia y una inmoralidad, que se están perdiendo los valores y toda esa retahíla, y que no compren “el jueves”, coño, que eso es un nido de rojos y de gentes de mal vivir: cómprense un Hola, un Semana o un Qué me dices!, que es mucho más bonito, dónde va a parar.
Actualización: Parece que la edición digital de El País asegura que “el jueves” ha rectificado su portada y muestra ahora la que en realidad quiso haber publicado.
“Con Mixta, tendrás amigos para potar”. Ése y no otro debería ser el lema de la nueva campaña de promoción de la cerveza Mixta (cerveza sin alcohol y con limón) de Mahou. Desconozco si cada vez queda más claro el público objetivo de la publicidad, o si la saturación o la edad han provocado que la distinción sea cada vez más obvia para mí; no obstante, este alarde de simpatía, juventud, jovialidad, amor y dinamismo del que hace gala el spot de la agencia Vinizius Young & Rubicam atenta contra todos aquellos a los que nos gusta la cerveza clarita (shandies del mundo o como las quieran llamar), por tomar una cerveza no voy a tener más amigos, no voy a jugar al volley, ni a conocer a exuberantes mujeres dispuestas a darse un revolcón. Quizás cada año mi intransigencia por la publicidad sexista es mayor, no lo dudo, pero hacía tiempo que no veía una muestra tan clara de mal gusto.
En el siguiente vídeo pueden ver el que a mi juicio es el peor de toda la campaña, y si lo desean pueden consultarlos todos en anuncios.com, un página más que recomendable.
Como contrapartida, pueden ver el siguiente anuncio, también de Mahou, pero en su versión con alcohol, creado por la agencia Sra. Rushmore y al que han puesto un tema musical de Tiga, su canción (From Far) Home. Viendo el vídeoclip anterior uno se hace una idea de donde han obtenido la temática del spot, pero bueno, eso es otro asunto.
Vía El beso en la Luna encuentro un vídeo que induce a fiebres diarréicas más que a un simple vómito. Es un fiel reflejo del creciente extremismo religioso exacerbado que parece campar a sus anchas por todo el mundo cada vez con más facilidad. Creo que queda claro que el niño en sí no tiene la culpa de creer fielmente lo que dice, quizás a su edad aun está lejos comprender en su totalidad la Teoría de la Evolución, no obstante sus padres, responsables de la educación religiosa de su hijo, han permitido que prime el absurdo de la Creación teísta a la evidencia científica de la Evolución. Cada cual es libre de creer en la cosmogonía que desee, pero negar la evidencia cuando resulta tan obvia me parece estúpido.
“Diceen que somos de la evooolucióooon… que somos parientes del mono”… Inevitable resulta la comparación con los actos fascistas que exaltan sus propias bondades poniéndolas en las bocas de los niños. Sólo puedo sentir pena por el chiquillo del traje , por su cerebro, por sus padres, por sus educadores, por los asistentes y por los organizadores del evento.
No voy a relatar la opinión que merece este “informador” puesto que no es el momento. No obstante, no puedo dejar de mostrar el archi-conocido vídeo del señor Matías Pratts gritando fuertemente las palabras que dan título a esta entrada.
Esta es la historia de cómo una persona puede descender hasta el mismísimo infierno de lo soez y chabacano. Y es que la trayectoria del Dj de origen francés David Guetta cada vez va a peor, y se está dejando seducir por el lado oscuro del comercialismo. Tras hacer unos remixes muy aceptables de temas como “Song 2″ (Blur), “Sweet Dreams” (Eurythmics), “Smell Like Teen Spirit” (Nirvana) o el impresionante “Heroes” (del gran David Bowie), saltó a la palestra comercial con “GuettaBlaster”, un disco bastante comercial (no olvidemos “The World is Mine”, que no me disgusta, pero otros como “In Love With Myself” puede provocar diarreas y vómitos incontrolables).
Esto puede ser perdonable porque, aún siendo comercial, sus sesiones en directo distan mucho del comercialismo que impregnan sus discos. Pero el “Señor Gominas” ha traspasado una delgada línea o frontera que le ha llevado al territorio de la abominación o execrabilidad, como ustedes prefieran. Su último engendro se llama “Messenger Mix” y ya os podéis hacer una idea de lo que vais a escuchar (claro está, si tenéis suficiente sangre fría). Yo sólo puedo calificarlo de “potable” e ir al váter a echar una buena pota con tropezones.
En primer lugar deseo darles la bienvenida definitiva a este blog colaborativo que escribimos entre unos cuantos con el único objetivo de expresar nuestros pensamientos vomitivos sobre aquellos temas digno de abominación que nos bombardean cada día. A todos los lectores, gracias.
No quiero que el título de esta primera entrada pueda dar a confusión con algún hecho delictivo y reprochable que implique dolor y frustración; nada más lejos, hace referencia al título de un película cualquiera, un día cualquiera, en Antena 3 Televisión a la hora de la sobremesa. Y cuando digo cualquiera quiero decir cualquiera, no importa que el título original de la película sea “Dorothy”, “Rape in Elmer Street” o “The worst story of the McCanan family”, el título en castellano jamás tendrá nada que ver con el original. A veces parece que el título es auto-generado por algún algoritmo oculto por los directivos de la cadena.
Arriba tienen un ejemplo de funcionamiento para deleite de los lectores.
No obstante, la temática de las susodichas será cuanto menos ridícula, el argumento predecible, los actores pésimos en su mayoría, el hilo argumental inconexo la mayor de las veces, y la calidad de la producción cuestionable al menos. Sí es cierto que este conjunto de películas conforman un género en sí mismo, y como cual, goza de sus incondicionales: un público sin espera de sorpresa durante el film, que no ansía ningún improvisto porque sabe que al final la pequeña Alison escapará de su secuestrador-violador-asesino-tío político-panadero del barrio-psicópata, traumatizada de por vida, eso sí, y esperarán a los títulos de crédito en los que se informa al espectador de la veracidad de la aberración, pues a pesar de todo, “esta historia está basada en hechos reales”, aunque “los detalles aquí reproducidos no son más que dramatizaciones que pudieron no tener lugar”.
Por todo esto y más que no alcanzo a escribir, me gustaría potar fuertemente en contra de los títulos de las películas de la sobremesa y por ellas en sí.
